Sur l'épitaphe des certitudes, l'énamoration éphémère. Sylphide en aurore, qu'un jour chavire, brusque Temps.

Au gré des vents l’australe voile lève du teint des couleurs alertes. Opalescence terne des rayons divins. Reste vaisseau sur l’oblique organe quand l’atone orage gronde, encore des avaries vaines. Silences avides et greffés. L’absence nouvelle, défunte graine, jaillit et s’immisce entre les ports. Poussant, chassant la rade en flots. Que raison gardée ne chasserait tort, puisque l’habile légat, ivre, qu’un cœur d’or. Toujours l’instant dévore la proue, de rouille parfois, apôtre dévot. Châtie, achève du sable ce grain croupi et ce vicié tango.

Et d'obscur et d'impie,
Les sables mobiles tombent,
Effritent l'immonde temps,
De poussières en songes volatiles,
Sentence semée et perdue.

L’acrasie spontannée de l’acide avenir
Révèle la rémanence des hasards.
À l’aurore des certitudes assagir tout espoir.
Fuir encore les dociles lueurs, filer l’âpre adage,
Persister dans l’amplitude des savoirs.
Sisyphe repu de portes apages,
Apaisé par l’évidence et la métaphore
Qu’une sentence ne vaut qu’une moitié sauvage.

A l’effondrement perpétuel de nos pas,
La renaissance univoque d’antan,
Piste perdue dans l’apparat des certitudes,
Sillon sinueux où parfois l’on se noie
Ogre sacré, vampire dévoreur d’enfant,
Voilà Perspective et Luisance en désuétude.

suffragettes AB a écrit : ↑05 janv. 2020, 22:32

Zagan a écrit : ↑05 janv. 2020, 22:28 Dans les miroirs de la nuit, diffraction oblige, l'anémie de ton reflet ne masque que l'ombre d'un soupir.
Brise, brume, fantôme dispersif, je vois en toi la contingence de la fortune. Les récifs de la vérité.

<3
calligraphie affutée

Oculos habent et non videbunt.

Dans les miroirs de la nuit, diffraction oblige, l'anémie de ton reflet ne masque que l'ombre d'un soupir.
Brise, brume, fantôme dispersif, je vois en toi la contingence de la fortune. Les récifs de la vérité.

Sur le filigrane des avenirs, la déliquescence des traits trace l'atonie du néant. Ne restera-t-il de nous, effilés de bout en bout, que l'ombre monotone du renouveau, l'éternel nécessité, l'anorexie des épilogues ?
Toi l'Odalisque, feuilletée de bout en bout...

L'obédience de l'aurore, comme un miroir de la mort.
Récursive pâleur, gradient rougeâtre, tu émeus.

Nous engagions dans ce cynique jeu la célérité de nos Âmes.
Parallèle et oblique, la trajectoire confuse de ces destins contingents projetait à l'horizon l'ombre d'une religion.
Nous étions déjà dévots.